Roberto R. Corsi

Oggi scocca il centenario dalla nascita, in terra labronica, di colui che da qualche tempo porto in me come il più grande di tutti.
La mia frequentazione assidua e poi predilezione assoluta per l’opera di Caproni non è molto datata e nasce nel 2009, quando mi trovai a dover scrivere una nota (leggila da qui) su una complessa prova saggistica di Mauro Canova che prendeva in esame, da una prospettiva interdisciplinare e assieme ad altre sillogi di Sereni e Zanzotto, l’ultima raccolta licenziata in vita da GC, cioè Il Conte di Kevenhüller.
Ho compiuto dunque un percorso di approccio e approfondimento inverso rispetto alla lettura cronologicamente lineare dei testi, lettura che poi ho operato integralmente più e più volte (l’ultima questa notte), e forse per questa particolare modalità (ma forse no!) penso che il proprium e la grandezza del poeta stiano soprattutto nel dittico formato da Il franco cacciatore e dal Conte suddetto. Senza nulla togliere alle altre fasi della parabola creativa, contraddistinte agli inizi da una potenza lirica enorme, dalla declinazione dei luoghi (primo tra tutti Genova, la città che più di tutte innerva il poeta: “Ogni pietra di Genova è legata alla mia storia di uomo”) e dal consolidarsi dei temi della solitudine, dell’effimero, del congedo – un tema blanchotiano che emerge in un’altra importante raccolta, il Congedo del viaggiatore cerimonioso & altre prosopopee (1960-1964), in cui risuona in fortissimo una stanchezza precoce, certo fomentata dalle tragiche esperienze personali e storiche attraversate, che sarà sottofondo, dolceamaro brahmsiano, al restante corpus poetico.

…Congedo alla sapienza
e congedo all’amore.
Congedo anche alla religione.
Ormai sono a destinazione.

C’è poi tra me e Caproni, e non potrebbe essere che così, un’affinità intensa data dal ricorrere di lessico e citazioni musicali (il Mozart del Flauto e Weber “eponimo” del Freischütz su tutti) data dalla formazione del poeta, col tormentato rapporto con lo strumento del violino. Vedi il famoso episodio del 1930, narrato cinquantacinque anni dopo in un’intervista:
“…Intendiamoci: suonavo anche nelle opere. Violino di prima fila. Tutti dicevano che avevo un brillante avvenire. Ma una sera, chiamato a sostituire il primo violino in un a solo della Thaïs di Massenet [la famosa Meditation qui eseguita da Nathan Milstein? ndr], me la cavai abbastanza bene, però ebbi un’emozione tale che capii di non essere tagliato per quella professione. E a casa spezzai lo strumento. Avevo diciotto anni [riprenderà poi il violino nel 1969, senza peraltro aver mai dismesso pianoforte e altri strumenti, ndr]“.
Ma quello che costantemente mi avvince e m’innamora è l’asciuttezza del verso e del componimento, grazie a un processo verificabile lungo tutto il suo divenire e massimamente, nel suo farsi, in un’opera per tanti aspetti spartiacque come Il muro della terra. Parallelamente, la concentrazione aforistica con cui, sulla propria pelle, viene rappresentata quella che nel Conte di K. è efficacemente marchiata come “La frana della ragione”, cioè l’impossibilità di appoggiare del tutto la propria vita su fondamenti razionali, e quindi la tragicità di una caccia (entrambi i capolavori di Caproni recano questo leitmotiv) in cui si è costretti – da uomini di ragione, refrattari a rinunciare alla propria razionalità in favore di salti fideistici – ad ammettere di dover sparare al tutto (a se stessi, al Nome [e Nume] come concetto e principio di relazione con la realtà, perfino al luogo in cui siamo posati, quindi alla stessa realtà) o, il che è lo stesso, al nulla.

Mi piacciono i colpi a vuoto.
I soli che infallibilmente
centrino ciò ch’enfaticamente
viene chiamato l’Ignoto.

Un’opera colossale fatta di tratteggi e cancellature, ripartenze e nuovi arresti, in cui non viene certo meno l’aggancio con la propria esistenza (il ritornare delle persone e dei luoghi), ma che si fa ballata di tutti. Contenendo una miriade di venature, di rivoli, di altre tematiche che lascio a voi esplorare.
La schiettezza della poesia caproniana porta al discorso della religiosità di un Autore spesso definito ateo (addirittura materialista) e adesso invece, nelle parole del figlio Attilio, dipinto come regolare frequentatore della chiesa e delle sacre scritture. Un punto per me odioso, che non dovrebbe essere il criterio per cui leggere o peggio “abilitare” una voce poetica, e invece (anche nelle manovre di smentita) ti resta sempre quel sospetto, ma tant’è, soprattutto nel bel vatipaese. La perentorietà di certi versi sulla “fuga” o sul “suicidio” (non quindi su un’asserita inesistenza) di Dio, ma anche il definirsi, in una poesia del postumo Res amissa, come “ateologo” (con alfa privativo rivolto per me più alla scienza dell’esistenza che al theòs: a-teologo, non ateo-logo), sottintende a mio avviso proprio il razionalismo di chi cerca un disegno nel verificarsi della storia e non lo trova, probabilmente sa che non lo troverà mai, ma non cessa di porlo sotto la lente. Se è agnosticismo, non è quello del padre (“In materia di religione il suo atteggiamento era un’assoluta indifferenza”, ricorda GC): sotto la perentorietà scorre sempre il fiume carsico dell’interrogazione.

Uno dei tanti, anch’io.
Un altro, fulminato
dalla fuga di Dio.

L’opera omnia in versi di Giorgio Caproni è reperibile sia nei Meridiani Mondadori che negli Elefanti Garzanti. Buona lettura.

Due poesie tra le mie preferite, tratte da Il Conte di Kevenhüller, la seconda delle quali – quasi [?] un manifesto poetico – collocata tra quei Testi marittimi, o di circostanza che, pur slegàti dal tema del titolo (costituendo, a detta dello stesso Autore, un libro nel libro), costituiscono alcune tra le prove più alte di GC (e mi affratellano a lui ulteriormente).

Un saggio del poeta e critico Paolo Rabissi, originariamente apparso su La mosca di Milano.